Dans l'esprit de Molly, la mort était une sorte de dinosaure rouge volant invisible, semblable à celui d'un tampon en caoutchouc marqué PAR AVION qu'elle utilisait parfois. Ou plutôt, tout bien considéré, il y avait probablement une compagnie, un bataillon ou une armée entière de dinosaures rouges volants. Ces stupides et avides reptiles survolaient sans cesse la terre, plongeant au hasard de temps à autre pour saisir quelqu'un dans leur longue gueule carnivore. Parfois, n'étant pas seulement stupides mais maladroits, ils lâchaient leurs victimes dans un état plus ou moins grave (maladie cardio-vasculaire, infarctus, cancer, diabète, bassin fracturé). Mais, attirés par l'odeur du sang, ils revenaient.
Molly comptait parmi ceux que les dinosaures volants avaient enlevés puis laissé tomber. En conséquence de quoi, elle avait désormais une mauvaise vue, un cœur détraqué et une arthrite handicapante. D'ici assez peu de temps, probablement, les dinosaures reviendraient la chercher. Pendant ses crises d'arthrite, elle espérait qu'ils viendraient bientôt.
Par une journée glaciale de printemps, alors que l'hiver était censé être fini et qu'elle venait de rentrer à Convers, en regardant depuis le pas de sa porte le tas de neige sale gelé que le chasse-neige municipal avait déversé une fois de plus en travers de son allée, elle avait senti dans ses poignets et ses genoux douloureux à quel point il lui serait épuisant, et probablement impossible, de le déblayer à la pelle pour aller au supermarché. Elle avait alors levé les yeux vers le lourd ciel cendreux promettant de nouvelles chutes de neige. D'accord ! s'était-elle écriée. Viens me chercher maintenant, pourquoi attendre ?
Mais d'habitude, Molly souhaitait que le dinosaure volant attendît un peu plus, parce que le monde regorgeait de choses qu'elle ne voulait pas rater : une fête à venir, un nouveau policier de Tony Hillermann ou de Susan Conant, un restaurant thaïlandais ouvert tout récemment, une visite de sa petite-fille qui rentrait d'un chantier archéologique en Irlande. De plus, elle était toujours curieuse de savoir ce qui allait se passer ensuite. Pour elle, Convers et Key West étaient toutes deux pleines de personnages excentriques et de feuilletons à l'eau de rose ; les vies de ses enfants et petits-enfants ressemblaient à des bandes dessinées interminables peuplées d'innombrables protagonistes. Le capitaine Tony allait-il à nouveau se présenter comme maire ? Qui étaient l'homme et la femme que l'on avait vus en train de faire l'amour dans le terrain vague derrière la verrerie de Simonton Street en plein midi ? Son fils allait-il être muté sur la côte Ouest et, si oui, sa femme refuserait-elle de quitter son travail pour le suivre, ainsi qu'elle avait menacé de le faire ? Sa nièce Clarissa allait-elle épouser ce prétendu druide qu'elle avait rencontré récemment ? Ce serait vraiment dommage de rater le prochain épisode.
(...)
Les animaux ont de la chance, pensa-t-il, non pour la première fois. Les endroits comme cette réserve de dauphins ne faisaient, tout au plus, que maintenir quelques spécimens au-delà de leur temps de vie normal. Mais chez les humains, dans les pays dits civilisés, les vieux, les malades, les blessés et les incapables étaient protégés. En conséquence de quoi le monde avait à sa charge une population qui, en des temps anciens et plus naturels, aurait cessé d'exister des années auparavant. Des individus misérables, séniles, souffrants, étaient maintenus en vie dans des institutions pitoyables, semblables au refuge pour vieilles vaches malades décharnées qu'il avait vu en Inde.
Nous sommes les animaux sacrés de ce monde, avait-il pensé alors, adulés et soignés même lorsque nous devrions être morts... préférerions de beaucoup être morts.