L'air fraîchissait, Alice sentit quelques gouttes de pluie. Indécise, elle tripota son briquet. Au départ, elle n'avait pas eu l'intention de venir ici. Elle voulait juste trouver un endroit pour fumer en paix, peut-être sur la pelouse, au pied de la cathédrale. Il fallait reconnaître que le fait d'habiter le cours privé présentait au moins un avantage : le centre-ville était plus proche. Mais, bien qu'elle soit partie dans cette direction, elle n'avait pas rejoint le quartier de la cathédrale. Ses pas l'avaient imperceptiblement guidée vers l'ouest, reprenant l'itinéraire d'autrefois, lorsqu'elle rentrait à pied de Sainte-Hélène, son ancienne école. Et voilà qu'elle se retrouvait dans Russel Street...
Etrange, tout de même, qu'elle ait suivi son instinct au lieu de la direction initialement choisie. Comme hypnotisée, ou en proie à un accès de somnambulisme. Elle en parlerait à Geneviève dans sa prochaine lettre. Il m'est arrivé quelque chose d'étrange, commencerait-elle. Non, quelque chose de bizarre - l'adjectif préféré de Geneviève... sans doute en train de démontrer aux habitants d'Arabie Saoudite que tout était bizarre chez eux, à commencer par eux-mêmes, peut-être. Elle pouffa de rire en imaginant sa meilleure amie en plein désert, dans un vieux Levis dont elle avait coupé les jambes, en train d'expliquer à un Saoudien en djellaba blanche à quel point il était bizarre.
Le briquet d'Alice était un cadeau d'adieu de Geneviève. Celle-ci l'avait caché dans une boîte indienne en bois sculpté, soigneusement emballée, qu'elle n'avait pas hésité à lui offrir en présence de leurs parents à toutes deux. Alice avait cru s'évanouir en découvrant son contenu. Evidemment, il avait fallu que sa mère s'extasie sur la boîte, et qu'elle demande à en admirer l'intérieur. Alice avait foudroyé Geneviève du regard, tandis que celle-ci, hilare disait : "Enfin, Alice, montre-la à ta mère." Pour finir, Alice avait du froisser l'emballage et y fourrer subrepticement le briquet, pour le récupérer le lendemain dans la corbeille à papier.
Chromé, aussi lisse et compact qu'un galet, il reposait à présent au creux de sa main. Furtivement, elle vérifia que la rue était déserte. Pourquoi n'irait-elle pas fumer sa cigarette dans le garage ? Après tout, il leur appartenait toujours. Comme la maison, d'ailleurs. Elle regretta de ne pas s'être munie de la clef de la porte d'entrée : elle aurait alors pu s'installer dans la cuisine, ou dans le salon. Ou dans n'importe quelle autre pièce.
Prenant un air aussi naturel que possible - malgré la certitude qu'elle ne faisait rien de mal -, elle traversa et alla jusqu'au numéro 12. La grille s'ouvrit avec un grincement familier. Si Alice ne s'était pas écartée machinalement des rosiers bordant l'allée, elle aurait déchiré son nouveau caleçon noir. En proie à un sentiment de culpabilité ridicule, elle parcourut rapidement la pelouse, puis gagna le jardin derrière la maison.
A coup sûr, ses parents n'avaient pas réparé la serrure de la porte du garage donnant sur le jardin. Elle la poussa d'un coup d'épaule et pénétra dans la pénombre familière. Même si les piles de journaux qui leur faisaient des sièges confortables, à Geneviève et à elle, avaient disparu, elle trouva un coin assez propre et s'assit. Elle chercha ses cigarettes, referma la main sur son briquet, l'alluma et, renversant la tête en arrière, elle aspira voluptueusement une longue et réconfortante bouffée.